On a tous dans le cœur notre Brassens. On le reprend de préférence avec les copains d'abord, un Brassens éternel comme s'il n'avait jamais casse¿ sa pipe, avec ses moustaches et son sourire en coin, ses chansons qu'il fait sortir de sa guitare, « par hasard, sur l'pont des Arts » ou sur les bancs publics peuple¿s d'amoureux. Comme on a le vin gai ou triste, on a le Brassens tendre ou me¿lancolique, joyeux ou belliqueux, selon qu'il chante Margot ou le vieux Le¿on, les pandores ou les monte-en-l'air, qu'il sonne les cloches au bedeau, au jeune comme au vieux con, ou embouche les trompettes de la renomme¿e. Qu'il ce¿le¿bre Saturne, le ciel d'orage ou le regard enfui des passantes, les marchandes d'oignons ou une « jolie vache de¿guise¿e en fleur ». Comme vous le de¿couvrirez dans ces pages, il y a mille manières de faire le tour du monument Brassens. On y trouve rigueur et fantaisie, labeur et poe¿sie, acharne¿ le labeur, le¿ge¿re la poe¿sie. Pas e¿tonnant que, quarante ans apre¿s sa mort, ses chansons coulent encore en nous comme l'eau de la claire fontaine. Traduit et interpre¿te¿ dans le monde entier, lui qui n'aimait gue¿re passer les frontie¿res, fide¿le en amitie¿ comme a¿ Bobino, voici une le¿gende forte comme un roc, ge¿ne¿reuse et modeste. Increvable Brassens.